caminos de poesía

Pabellones

2012-01-07T00:30:00.000-05:00

El pabellón de lamúsica

Las tañedoras de laúd partieron,
las lilas que en los vasos
de jade habían puesto,
se inclinan hacia el grupo
de los laúdes negros
y parece que aun siguen oyendo…

El pabellón de los perfumes

Si yo abriese este pomo
do hay un perfume excelso,
te desagradaría
con su aromar violento,
pues cuando te acaricie,
¡oh mi pomo de ensueños!
No espires lo que guardas
en tu amoroso seno.

III

El pabellón de la poesía

En su balcón
hay una grácil rama de duraznero en flor.

El pabellón de la seda

Puesto que ya el invierno
heló las cataratas,
y les robó sus hojas
a los canelos de ámbar;
puesto que no veremos
antes de noches largas,
ni alondras ni peonías
ni mariposas vagas,
te invito al Pabellón
de la seda. Allí el agua
fulge, de los arroyos
que cruzan entre matas
vencidas por las flores,
cubiertas de aves raras.
Porque oigas gorjear
las alondras bordadas,
cantaré el Nacimiento
de Primavera. Apaga
tus ojos, y en seguida,
por la serena playa
del Tchiang-Jang onduloso,
estarás acostada,
en la tercera luna
de una noche de plata.
Si acaso te durmieras
con el cantar del agua,
te daría yo entonces,
con emoción tan cauta,
besos tan vaporosos
en tu mejilla blanca,
que sólo sentirías
un palpitar de alas
como de mariposa,
sobre la tez de nácar.

El pabellón de la tristeza

Noche y día,
las más bellas mujeres del Imperio
danzaban a porfía,
y las más dulces voces
las salas impregnaron de ambrosía.
Cuando ya la embriaguez deja caídos
a todos, me levanto.
No bebo más. En tinta de oro mojo
mi sedeño pincel y escribo un canto
a la Melancolía
que la cisterna de mi ser exhala,
y trazo caracteres
que se asemejan a los cuerpos rojos
tendidos sobre el mármol de la sala.

Chang-Wu-Kien

Traducción: Guillermo Valencia.

Guillermo Valencia. Obras poéticas completas. Catay. Temasárabes. Ed. Aguilar. 2ª. Ed. Madrid, España. 1952

Canción

2011-12-27T00:00:00.000-05:00

En mi verso de miel

he cantado la hiel dela ausencia.

¡Oh ardid de la crüel que secó mi existencia!

En rubio hilo de oro

engarzo el verso ahora, labrado con primor;

y con vigor tranquilo canto cosas de amor.

Jardines perfumados de rosas

y gacelas de ojos negros, y undosas

sedas de las gacelas.

La crüel fue jardín de mi pasión. Su rostro,

rosas de ese jardín, y las combas nerviosas

de sus senos,

sus deleitosas peras,sus granadas sabrosas.

Sus formas de jazmín eran panales llenos.

De hoy más quiero vivir entre vírgenes tiernas,

mirar la móvil gracia de sus piernas,

flexibles como ramas de frescor matinal;

vivir entre beldades

intactas como perlas que no tiñó el coral.

Al son de unos suaves laúdes, pronto el labio

a la colmada copa da el escanciados;

y olvidar el dolor, tendido en las praderas

morosas,

entre rosas

de negligente olor.

Y aspirar los sutiles aromas de la carne fugaz;

saborear la esquivasaliva de los labios en flor

con besos

de mimo ardiente y puro

prefiriendo los gruesos

labios, los de color oscuro.

Y mis ojos cansadosreposarán en su mirar;

y en su jardín sin par

la aurora

no hallará sentados junto al agua canora

que fluye sin cesar.

Guillermo Valencia.

Obras poéticas completas. Catay. Temas árabes. Ed. Aguilar.2ª. Ed. Madrid, España. 1952

Nocturno

2011-12-23T00:30:00.000-05:00

Indolente, el laúd en la mano,
descorrió la cortina de perlas
para hacer que inundara su alcoba
el perfume de la primavera;
mas la luna miróla al punto
sólo el tedio colóse por ella.
Y evocó la dulzura ya ida
–contra el brazo la fina cabeza–
de un jardín azuloso de luna
donde oyó de su amor las promesas.

Wan Thacng Ling

Traducción Guillermo Valencia

Guillermo Valencia. Obras poéticas completas. Ed. Aguilar.Madrid. España. 1952

Cálculo de variables durante el desayuno

2011-12-17T01:00:00.000-05:00

Si te fueras, yo sé lo que sería
noche en vela escuchando los crujidos
de la casa; los libros y los platos
ordenados, sin uso; la mañana
del domingo vacía: cada lunes
igual que cada jueves.
Si te quedas, no sé lo que será,
pero vale la pena averiguarlo;
seguro que será como es ahora:
noche clara mirando tu murmullo,
todo fuera de sitio, los zapatos
perdidos en la sala y, cada día,
la sorpresa metódica de verte.

José Carlos Rosales

De Poemas a Milena
(Premio Internacional de Poesía Gerardo Diego, 2010), editado por Pre-Textos

José Carlos Rosales.
Poeta español, Granada, 1952.
Ha publicado los siguientes libros de poemas: El buzo incorregible (Granada, Corimbo, 1988; Granada, El
maillot amarillo, 1996), El precio de los días (Sevilla, Renacimiento, 1991), La nieve blanca (Valencia, Pre
Textos, 1995), El horizonte (Madrid, Huerga y Fierro, 2003), El desierto, la arena (Sevilla, Vandalia, 2006),
Libro de faros (Málaga, Puerta del Mar, 2008; antología poética y estudio preliminar sobre la figura del faro en
la literatura hispánica) y el cuaderno Dosmovimientos (Málaga,Centro Generación del 27, 2009).
Doctor en Filología Hispánica. Actualmente reside en su ciudad natal.

El arte de la anémona

2011-12-09T01:00:00.000-05:00

No piensa en ningún príncipe la princesa.
El sol se ha alzado por el oeste y se cierran todas las llagas.
Arte de la anémona: errar y translucir la mímesis,
un fácil y hostil reconocerse.
En mi expedicionario corazón no tengo almena.
Ni veredas, ni ruinas que acariciarme.
Pero hoy el sol se ha alzado por el oeste
y yo cuento de memoria los trazos del paraje.
Nada hay en mí que no vaya a presentir cuando me ocupe.
Soplo anterior a todo y nunca antes.
Galería de Damas: se suicida esa imagen.
Todo lo que pudiera mi cabeza saber de mí.
Conjuga ese verbo intransitivo; transita sin pies por esta onda.
Presagia esta anémona: abrirse a cada brisa
inédita a la vez y parte de mi piel.
Que cada esforzadamente trepada certeza se me mate.
Que me sorprenda lo oscuro.
El inevitable misterio de su anémona.
La sangre ya velada en nuestros pulsos.

Yolanda Castaño

Yolanda Castaño Pereira nació en 1977 en Santiago de Compostela.
La joven poeta ha conseguido romper la barrera entre la palabra escrita y otros lenguajes audiovisuales. El periódico El País, en un reportaje de 2006 donde se resaltaba la figura de aquellos poetas que han sabido enganchar con sus libros a un público joven, la situaba de lleno en el panorama general de la poesía española, codeándose con escritores ya consagrados como Ángel González, Carlos Marzal o Luís García Montero. Cataño, sin embargo, se muestra identificada con su propia realidad generacional. En el reportaje, reivindica precisamente el status de la mujer en la poesía: “A veces sí que me apetece aportar mi visión de mujer en una relación amorosa o sexual, que será siempre diferente a la de un hombre; pero no por ello hemos de hacer una literatura aparte, un gueto. La mujer en la poesía amorosa ha sido siempre un objeto pensado, y ahora las mujeres hemos pasado a ser sujetos pensante”. Su obra poética conecta a la perfección con estas palabras. La poesía de Yolanda Castaño se ha convertido en una referencia obligada, y en su voz ya se divisa una voluntad renovadora que, con toda seguridad, dará que hablar en los próximos años.

http://www.rengloneszurdos.com/2011/03/yolanda-castano.html
07:13 a.m. 21/06/2011

Canto hondo

2011-12-09T00:00:00.000-05:00

Esa guitarra

inerme

transida

dolorosa

que sabe

de silencios

quiere

darse

Quiere

esa mano

que la busca

con pasión

caliente

Guitarra

arco de carne

boca fresca

Rodolfo Alonso

Alonso, Rodolfo

(Buenos Aires, Argenitina, 1934). Algunos de sus

libros publicados: Salud o nada (1954), Buenos

Vientos (1956), El músico en la máquina (1958),

Palabras (1965), Hago el amor (1969), las hojas

cantan con el viento (1984), el fondo del asunto

(1989) y 70 poemas de 35 años (1993)

Para Curarte de desamor

2011-12-05T02:00:00.000-05:00

Ya estás libre, ya nadie te retiene.
Puedes viajar a ver bellos paisajes.
Por las nubes el río, por encima la luna.
Soltar amarras, ir a la deriva.
Tocar laúd en templos de antiguas dinastías.
Recitar tus poemas en kioscos de jardines.
Hacer tu compañía con bosques de bambúes.
Amistarte con rocas en fuertes precipicios.
Que tu salud sea cosa de alondras y gorriones;
Olvida plata y oro, deja las ambiciones.
En primavera pon vino verde en tu copa:
La luna vendrá en quieta visita a tu ventana
Da una vuelta al estanque claro, gózalo,
Confunde tus horquillas con reflejos del agua,
Y quédate en la cama con libros a tu lado
demasiado feliz para arreglarte el pelo.

YuXuanji

Yu Xuanji (844-871)
Poeta, cortesana, monja de Chang’an. Muy poco se sabe de su vida. Sobreviven 49 poemas.

Traducida por el poeta Rodrigo Escobar Holguín

Cenizas

2011-12-02T01:00:00.000-05:00

Hemos dicho palabras,
palabras para despertar muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonreir.

Hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
el sermón del agua,
el sermón del amor.

Nos hemos arrodillado
y adorado frases extensas
como el suspiro de las estrellas,
frases como olas,
frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles caminos…

Alejandra Pizarnik

Siete vidas

2011-11-30T12:56:00.001-05:00

Siete vidas tengo, tengo siete vidas.
Siete vidas de oro; bellas y floridas.
Cabeza cortada, cabeza repuesta:
Mi espíritu-árbol retoña en la siesta.

Dragón purpurado de garras floridas,
siete vidas tengo, tengo siete vidas.
Gigantes y enanos: cortad mis cabezas,
crecerán porfiadas como las malezas.

Siete vidas tengo, tengo siete vidas,
siete vidas de oro bellas y floridas
que hierros fatigan y mellan espadas,
mas serán un día por siempre taladas.

Secará las siete cabezas floridas,
príncipe que espero. Sin abracadabras,
el dragón alado perderá las vidas
bajo el tenue filo de dulces palabras.

Alfonsina Storni

El jefe de la estación de trenes en su vejez, pasa revista a sus novias difuntas

2011-11-09T13:53:00.000-05:00

Pasó la vida sin verme enamorado

de todas las muchachas. Las quería
corriendo tras el canto de los grillos,
excitadas y trémulas, perdidas
en la luz del rayo verde que rocía
mis mejores ensueños. Ya pasaron
y me dieron sus ojos para verlas
todos los días y todas las noches
desde la casa azul de mi deseo.
Aquí no duermo más. Siempre despierto
las oigo ir y venir como a la lluvia
en las selvas del trópico. Muy lejos,
el pito del tren me vuelve a mis faenas.
Sin embargo las amo, bellas todas,
y no pienso dejarlas, vivo o muerto,
irse sin mí, llevando el pensamiento
de respirar el aire que las viste.

Corran, ríanse, canten, busquen grillos.
Con sus ojos las veo. Con mis ojos
las veré irse, como a la primavera,
cuando vuelve al infierno. Tropezando
con topos, con hormigas, con mis huesos,
algún día vendrán, aquí, conmigo,
a descifrar la música y los sueños
del agua que corre bajo la tierra.

Ama, amor

2011-11-06T07:43:00.000-05:00

Ama, amor
mientras yo estoy lejos.

Dentro de mí sostengo tu rostro inigualable

y le doy eternidad.

Creces en mí. No cambias.

Sólo el amor da el rostro de lo eterno.

Besa otras bocas

tan bellas como la mía

mientras estoy lejos.

No dejes que el tiempo

torne de agua tu mirada de animal

y seque tu belleza y ponga puntos blancos

en tu crin dorada y vuelva de paja

tus cabellos como los locos.

Ámame, amor

en otras

mientras estoy lejos.

No sea que se te olvide

el ejercicio de dar.

Raquel Jodorowsky

El aventurero

2011-11-04T00:30:00.000-05:00

He pagado mis deudas, he cortado mis ataderas, las
puertas de mi casa están
abiertas, he olvidado mis amores: ¡soy libre, y me
voy por el ancho mundo!

En cuclillas, agrupados en su rincón, los otros
tejen la tela gris de sus vidas,
o cuentan su oro entre el polvo, o beben su triste
vino, o cantan lánguidas
canciones: y me llaman para que regrese a su lado.

Pero yo he forjado mi espada y he vestido mi
armadura, y mi caballo piafa de impaciencia.
¡Soy libre, es la mañana y parto a conquistar mi reino.

Rabindranath Tagore

El poeta pide a su amor que le escriba

2011-11-03T09:14:00.000-05:00

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal, la piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí, rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

Federico García Lorca

El río

2011-10-29T13:33:00.000-05:00

Cae el día. La luz cede ante el pecho de la
sombra. Es tiempo de que vaya
al río para llenar mi cántaro.
El rumor del agua me llama por el aire como una
fresca voz aleteante.

Iré al río por el crepúsculo melancólico. El viento
se levanta, único pasajero
por el camino solitario. Un largo estremecimiento se
desliza sobre el agua.

Voy hacia el río y no sé si llegaré. Tampoco sé si
volveré. Me invade una vaga
ansiedad... Quizá tenga de pronto un encuentro
imprevisto... A lo lejos,
en su barca, un hombre desconocido toca su laúd.

Rabindranath Tagore

Beppo

2011-10-28T13:42:00.000-05:00

El gato blanco y célibe se mira

en la lúcida luna del espejo

y no puede saber que esa blancura

y esos ojos de oro que no ha visto

nunca en la casa son su propia imagen.

¿Quién le dirá que el otro que lo observa

es apenas un sueño del espejo?

Me digo que esos gatos armoniosos

el de cristal y el de caliente sangre,

son simulacros que concede el tiempo

un arquetipo eterno. Así lo afirma,

sombra también, Plotino en las Ennéadas.

¿De qué Adán anterior al paraíso,

de qué divinidad indescifrable

somos los hombres un espejo roto?

Jorge Luis Borges

'La cifra' de 1981

Jorge Luis Borges

Noche del amor insomne

2011-10-27T09:10:00.000-05:00

Tu voz regó la duna de mi pecho 
en la dulce cabina de madera. 
Por el sur de mis pies fue primavera 
y al norte de mi frente flor de helecho.

Pino de luz por el espacio estrecho 
cantó sin alborada y sementera 
y mi llanto prendió por vez primera 
coronas de esperanza por el techo.

Dulce y lejana voz por mí vertida. 
Dulce y lejana voz por mí gustada. 
Lejana y dulce voz amortecida.

Lejana como oscura corza herida. 
Dulce como un sollozo en la nevada. 
¡Lejana y dulce en tuétano metida!

¿Por qué habla tanto la primavera en sus primeras incursiones?

2011-10-20T13:45:00.000-05:00

La primavera quiere decirnos su secreto.
Me dijo hace tres noches: "El camino es llegar.
Marcho tras el invierno desde el primer día.
Enemigos no somos pero su estela amarga
degüella petirrojos, envenena las pláticas
del hospital de campo, vende luz con gusanos.
A los niños les rompe las tablas de sumar
corderos en la noche. Para las arboledas
dispone un mico blanco." Demasiado de prisa
se irá la primavera. Lo que pudiste oír
consérvalo en tus ojos. Y si un día la muerte
te seduce, comienza, como un naturalista
a ordenar la ebriedad de Dios en tu cabeza.

Ernesto Lumbreras

La amada indefinible

2011-10-19T09:08:00.000-05:00

No podría encontrar la verdadera

palabra que trazara tu figura.

Y a veces le pregunto a mi amargura:

¿Cómo era, Dios mío, cómo era?

¿Era un ángel que vino en primavera

en forma de azucena que perdura?

¿Un poco de candor entre la impura

materia terrenal, perecedera?

Mas por mucho que quiero, no defino

su encanto inmaterial, ese secreto

que encierra su mirar esmeraldino:

Y la llamo Azucena, Estrella, Rosa,

sin que en ningún vocablo halle completo

el perfume de su alma misteriosa.

Jorge Montoya Toro

Poesía tal vez

2011-10-13T09:07:00.000-05:00

La poesía no es necesaria salvo para quien la escribe.

Forma parte de la inutilidad, como el amor.

Oscar Wilde

No dejéis morir a los viejos profetas...

José Ángel Valente

Intimidad compartible

adentro

mientras, afuera humo medios / ruido y garrote sangre armas /

preces y guerras polvo y paja / serrín y deshechos

mientras, adentro

silencio

impudicia

y sobre todo verdad

cárcel, al fin

después

no sé, no lo sabré,

o quizá es que me niego

a reconocer la esterilidad.

Xoan Leiceaga Baltar

http://www.xoanleiceagabaltar.com

Primavera

2011-10-11T13:31:00.000-05:00

Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones
antiguas.

Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.

Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?

Rabindranath Tagore

Toco tu boca

2011-10-07T09:03:00.004-05:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Capítulo 7, Rayuela, Julio Cortázar

Días y noches te he buscado

2011-10-03T00:10:00.000-05:00

Días y noches te he buscado

Sin encontrar el sitio en donde cantas

Te he buscado por el tiempo arriba y por el río abajo

Te has perdido entre las lágrimas.

Noches y noches te he buscado

Sin encontrar el sitio en donde lloras

porque yo sé que estás llorando

Me basta con mirarme en un espejo

Para saber que estás llorando y me has llorado

Sólo tú salvas el llanto

Y de mendigo oscuro lo haces rey coronado por tu mano.

Vicente Huidobro

Este poema para Ilona y tantos músicos ambulantes...
La caminante

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En el límite de la mañana

2011-09-25T13:41:00.000-05:00

Hemos llegado al límite del invierno.
Desde aquí vemos ya a la primavera tendida en el
campo. Vuelven los colores tras
un largo asueto. Y la luna se asoma en un claro
balcón. ¡Oh alma mía!
Mira el pequeño río azul que nos separa de la
estación dichosa. Respira el dulce viento
que viene de la lejanía inaugurando las flores a su
paso. Mira el puentecillo delgado como
un suspiro, que hemos de atravesar esta noche. Mira
el mañana a los ojos, ¡oh, alma mía!
Deja de este lado del río tu pálida sonrisa y tu
mirada triste. Deja las palabras cansadas y
las antiguas canciones. Despójate del pasado como de
una vieja túnica. Entonemos los
cantos que despiertan el porvenir. Y corramos
enlazados a cruzar el puente que nos
separa del mañana florido y encantado. Alma mía, ¡oh
alma mía!

Rabindranath Tagore

Mujeres

2011-09-20T16:17:00.001-05:00

decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito debía tener unas 12397
mujeres en su mujer era difícil saber con quién trataba uno en ese pueblo de mujeres ejemplo:

yacíamos en un lecho de amor
ella era un alba de algas fosforescentes
cuando la fui a abrazar se convirtió en singapur llena de perros que aullaban

recuerdo cuando se apareció envuelta en rosas de agadir
parecía una constelación en la tierra
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha

como el sol que se ponía en su voz
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta
su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la

dictadura militar
nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpié el hombro para ver con quién era y vi en sus
ojos desiertos un camello

a veces
esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada

usté podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich

la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo que le pateó la infancia una noche del ser
ellaba mucho esa mujer y
la devoraron todos los fantasmas que pudo alimentar con sus miles de mujeres
y era una banda municipal desafinada
yéndose por las sombras de la placita de mi pueblo

yo compañeros una noche como ésta que nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos y me fui de las costas tibias de esa mujer

callado como un niño bajo los gordos buitres que me comen de todo

menos el pensamiento de cuando ella se unía como un ramo de dulzura y lo tiraba en la tarde

Juan Gelman

Reseña biográfica

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1930.
Hijo de inmigrantes rusos, se inició en la poesía desde muy pequeño, orientado por su hermano Boris quien fue
un lector compulsivo. Abandonó su carrera de Química para dedicarse por completo al destino de las letras.
Salió de Argentina en 1976 durante la dictadura militar y vivió en el exilio en México, donde decidió fijar la residencia
en forma definitiva.
De su obra poética se destacan las siguientes publicaciones:«Violín y otras cuestiones» en 1956, «En el juego en que andamos»
en 1959, «Gotán» en 1962, «Los poemas de Sidney West» en 1969, «Fábulas» en 1970, «Salarios del impío» en 1993,
«Sombra de vuelta y de ida» en 1997, «Incompletamente» en 1997 y «Salarios del impío y otros poemas» en 1998.
En 1997 obtuvo el Premio Nacional de Poesía en Argentina, el premio Juan Rulfo en el año 2000, en 2004 el Premio Iberoamericano de Poesía Ramón López Velarde,en 2005 los premios Iberoamericano Pablo Neruda y Reina Sofía de Poesía,
y en el año 2007 el Premio Cervantes.

http://amediavoz.com/gelman.htm#MUJERES

Un video con la voz de Gelman diciendo el poema

El poeta habla por teléfono con el amor

2011-09-14T16:14:00.002-05:00

Tu voz regó la duna de mi pecho
en la dulce cabina de madera.
Por el sur de mis pies fue primavera
y al norte de mi frente flor de helecho.

Pino de luz por el espacio estrecho
cantó sin alborada y sementera
y mi llanto prendió por vez primera
coronas de esperanza por el techo.

Dulce y lejana voz por mí vertida.
Dulce y lejana voz por mí gustada.
Lejana y dulce voz amortecida.

Lejana como oscura corza herida.
Dulce como un sollozo en la nevada.
¡Lejana y dulce en tuétano metida!

Federico García Lorca

La carta

2011-09-13T13:37:00.000-05:00

1. Al despertar encontraba su mensaje en la mano de
la mañana.
Como no aprendí a leer no sé lo que me diría.
Siga el sabio entre sus libros. Nada le
preguntaré.
Y, ¿acaso el sabio podría comprenderlo?

2. Llevaré la carta a mi frente y luego la apretaré
contra mi corazón.

Cuando llegue la noche y asomen las estrellas una
a una, la abriré
sobre mis rodillas, la miraré, cerraré los ojos y me
quedaré silencioso.

Las hojas, entre luna y secreteo, me la leerán con
su fina voz; el río pasará
tarareando la letra de mi carta; y las siete
estrellas del conocimiento me la
cantarán por los cielos.

Sin embargo, no encuentro exactamente lo que
busco; no comprendo bien
lo que quisiera aprender; pero este mensaje que no he
sabido descifrar me hace
dulce y alegre la jornada y mi pensamiento se ha
trocado en melodía.

Rabindranath Tagore

Poema sufí

2011-09-10T19:47:00.005-05:00

Somos ladrones encantadores,
que robamos corazones,
y nunca desfallecemos,
porque somos los amigos del Uno.

El tiempo de los viejos sermones
ha pasado,
nosotros apuntamos directamente
al corazón.
Si la mente intenta
entrar a hurtadillas
y tomar el mando,
nosotros le echamos el lazo
sin demora.

Convertimos el veneno
en medicina
y nuestras penas
en bendiciones.
Todo lo que nos era familiar,
a quienes amábamos
y a nosotros mismos,
tuvimos que dejarlo atrás.

Bendito sea el poema
que viene a través de mí,
pero no de mí,
porque el sonido
de mi propia música
ahogaría la canción de amor.

Mevlana Yalal ad din Rumi

Video

http://www.webislam.com/?idv=2452

07:26 p.m. 10/sep/2011

Tiempo de vivir

2011-09-03T08:47:00.000-05:00

El tiempo de vivir
es cuando todos los días
parecen domingos.
Un año
de trescientos sesenta y cinco
domingos
es como una pista de hielo
que es necesario recorrer
sin patines
Es fácil resbalar y caer.

Maruja Vieira

Y te perdí mujer en el camino

2011-09-02T08:03:00.003-05:00

Y te perdí mujer. En el camino
me prendiste una lámpara fragante,
entonces se aromaron y se hicieron divinos
todos estos cansancios humildes y constantes
No sé si apenas eras una leyenda o eras
un río que afluía para todo dolor
pero si fue leyenda para mi
enfloreciste aromas dentro de mi canción.

Hiciste un semillero de ilusiones
que vivió ingenuamente en mi tristeza.
Lentamente. Fue el jugo de rencores
echados sobre el jugo de rencores
sobre el manto de la ilusión ingenua.

En mi torre de odios tuviste una ventana
(Un vidrio ilusionado, transparente y gentil.)

Ya se quebró. Es inútil que te llame mi amada
porque, mujer, en una negrura te perdí.

Pablo Neruda

La ciudad

2011-08-29T10:45:00.009-05:00

William Ospina en su libro La escuela de la noche (2008) en la página 50, escribe este texto como introducción al poema de Cavafis:

Allí habita la certeza que tuvo de que todas las ciudades
les dan lo mismo a sus hombres, de que la ciudad de la infancia,
la del amor y la del sufrimiento, sigue con nosotros a donde vayamos.

Te dices: me marcharé a otra tierra, otro mar,
a una ciudad mucho más bella de lo que ésta pudo ser o anhelar...

Esta ciudad en donde cada paso aprieta el nudo corredizo,

un corazón en un cuerpo enterrado y polvoriento.

¿Cuánto tiempo tendré que quedarme confinado

En estos tristes arrabales del pensamiento más vulgar?

Dondequiera que miro se alzan las negras ruinas de mi vida.

Cuántos años he pasado aquí

derrochando, tirando, sin beneficio alguno...

Ni hay tierra nueva, amigo mío, ni mar nuevo,

pues la ciudad te seguirá,

por las mismas calles andarás interminablemente,

los mismos suburbios mentales van de la juventud a la vejez

y en la misma casa acabarás lleno de canas.

La ciudad es una jaula.

No hay otro lugar, siempre el mismo puerto terreno

y no hay barco que te arranque de ti mismo,

¡Ah! ¿No comprendes

que al arruinar tu vida entera en este sitio

la has malogrado en cualquier parte del mundo?

Cavafis

Este errante amor

2011-08-27T08:59:00.000-05:00

Este errante amor

es la causa del dolor que me aflige.

Te has ido y me has dejado una doliente espina.

Me has cortejado y al partir,

hundiste como una raíz

tu ausencia en mi ser.

Arrojar una semilla para que florezca

y romper una promesa, llevan igual demora.

Amor errante

ya no te ausentes más.

Mira Bai. Siglo XVI, Rahasthan. Poeta mística, recibió el afecto y la devoción de la gente que la seguía como su Maestra espiritual. Mira es el símbolo de la poesía que expresa la devoción absoluta y el amor total.

Acta

2011-08-24T10:42:00.001-05:00

En nombre de quienes lavan ropa ajena.

(y expulsan de la blancura la mugre ajena)

En nombre de quienes cuidan hijos ajenos

(y venden su fuerza de trabajo

en forma de amor maternal y humillaciones).

En nombre de quienes habitan en vivienda ajena

(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).

En nombre de quienes comen mendrugos ajenos

(y aún los mastican con sentimientos de ladrón).

En nombre de quienes viven en un país ajeno

(las casas y las fábricas y los comercios

y las calles y las ciudades y los pueblos

y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes

y son siempre de otros

y por eso está allí la policía y la guardia

cuidándolos contra nosotros).

En nombre de quienes lo único que tienen es

hambre explotación enfermedades

sol de justicia y de agua

persecuciones condenas

soledad abandono opresión muerte.

Yo acuso a la propiedad privada

de privarnos de todo.

Roque Dalton

Descartes

2011-08-23T23:30:00.000-05:00

Soy el único hombre en la tierra y acaso no

hay tierra ni hombre.

Acaso un dios me engaña.

Acaso un dios me ha condenado al tiempo,

esa larga ilusión.

Sueño la luna y sueño mis ojos que perciben

la luna.

He soñado la tarde y la mañana del primer

día.

He soñado a Cartago y a las legiones que

desolaron Cartago.

He soñado a Lucano.

He soñado la colina del Gólgota y las cruces

de Roma.

He soñado la geometría.

He soñado el punto, la línea, el plano y el

volumen.

He soñado el amarillo, el azul y el rojo.

He soñado mi enfermiza niñez.

He soñado los mapas y los reinos y aquel duelo del alba.

He soñado el inconcebible dolor.

He soñado mi espada.

He soñado a Elizabeth de Bohemia.

He soñado la duda y la certidumbre.

He soñado el día de ayer.

Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.

Acaso sueño haber soñado.

Siento un poco de frío, un poco de miedo.

Sobre el Danubio está la noche.

Seguiré soñado a Descartes y a la fe de sus

padres.

Jorge Luis Borges (1989) La Cifra

Deseo

2011-08-22T01:35:00.003-05:00

Que la vida no vaya más allá de tus brazos.

Que yo pueda caber con mi verso en tus brazos,

que tus brazos me ciñan entera y temblorosa

sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra.

Que me sean tus brazos horizonte y camino,

camino breve, y único horizonte de carne;

que la vida no vaya más allá... ¡Que la muerte

se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!...

Dulce María Loynaz

Creación

2011-08-09T15:18:00.002-05:00

Y primero era el agua:

un agua ronca,

sin respirar de peces, sin orillas

que la apretaran...

Era el agua primero,

sobre un mundo naciendo de la mano de Dios...

Era el agua...

Todavía

la tierra no asomaba entre las olas,

todavía la tierra

sólo era un fango blando y tembloroso...

No había flor de lunas ni racimos

de islas... En el vientre

del agua joven se gestaban continentes...

¡Amanecer del mundo, despertar

del mundo!

¡Qué apagar de fuegos últimos¡

¡Qué mar en llamas bajo el cielo negro¡

Era primero el agua.

Dulce María Loynaz

Dime

2011-08-07T15:15:00.000-05:00

Dime por favor donde no estás

en qué lugar puedo no ser tu ausencia

dónde puedo vivir sin recordarte,

y dónde recordar, sin que me duela.

Dime por favor en qué vacío

no está tu sombra llenando los centros;

dónde mi soledad es ella misma

y no el sentir que tú te encuentras lejos.

Dime por favor por qué camino

podré yo caminar, sin ser tu huella;

dónde podré correr no por buscarte,

y dónde descansar de mi tristeza.

Dime por favor cuál es la noche,

que no tiene el color de tu mirada;

cuál es el sol, que tiene luz tan solo,

y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor donde hay un mar

que no susurre a mis oídos tus palabras.

Dime por favor en qué rincón

nadie podrá ver mi tristeza;

dime cuál es el hueco de mi almohada

que no tiene apoyada tu cabeza.

Dime por favor cuál es la noche

en que vendrás, para velar tu sueño;

que no puedo vivir porque te extraño;

y que no puedo morir porque te quiero.

Jorge Luis Borges

Yo voy soñando caminos

2011-08-03T01:18:00.001-05:00

Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!…
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero…
-la tarde cayendo está-.
“En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancármela un día:
“ya no siento el corazón”.

Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.

La tarde más se oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea
se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:
“Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazón clavada”.

Antonio Machado

Vitral de mujer sola

2011-07-30T21:08:00.000-05:00

Se sabe de una mujer que está solaporque camina como una mujer que está sola
Se sabe que no espera a nadie
porque camina como una mujer que no espera a nadie
Esto es
se mueve irregularmente y de vez en cuando se mira los zapatos
Se sabe de las mujeres que están solas
cuando tocan un botón por largo tiempo
Las mujeres solas no inspiran piedad
ni dan miedo
si alguien se cruza con ellas en mitad de la vereda
se aparta por miedo a ser contagiado
Las mujeres solas miran el paisaje
y se diría que son amantes
de las aceras/ de los entresuelos/ de las alcantarillas/ del subsuelo
de los subterfugios
Las mujeres solas están sobre la tierra al igual que sobre los árboles
les da igual porque para ellas es lo mismo
Las mujeres solas recitan parlamentos
estoy sola
y esto quiere decir que está con ella
para no decir que está con nadie
tanto se considera una mujer sola
Las mujeres solas hacen el amor amorosamente
algo les duele
y luego todo es más bien triste o colérico o simplemente amor
Estas mujeres se alumbran con linternas
van al detalle
saben donde se encuentra cada cosa
porque temen seguir perdiendo
y ya han perdido o ganado demasiado
Ellas no lo saben
porque van del llanto a la alegría
y a veces piensan en la muerte
También planean un largo viaje e imaginan encuentros posibles
Administran el dinero
compran legumbres
trabajan de 8 a 8
Si tienen hijos hacen de madres
son tiernas y delicadas
aunque muchas veces se alteren
un pensamiento recurrente es
ya no puedo ni un minuto más
Las mujeres solas tienen infinidad de miedos
terrores francamente nocturnos
los sueños de tales mujeres son
terremotos catástrofes sociales
Una mujer sola reconoce a otra mujer sola de forma inmediata
llevan el mismo cuello airado
lo cual no quiere decir que no quieran a nadie más que a sí mismas
esto es completamente falso
Lo cierto es que la casa de una mujer sola
está abierta a su antojo
Una mujer sola
no puede curar su soledad
porque nada está enfermo
se remedia lo curable
una gripe o un dolor de estómago
La mujer que piense que su soledad es curable
no es una mujer sola
es un estado transitivo entre dos soledades
infinitamente más peligrosas
Una mujer sola es una mujer acompañada
aunque de este hecho no se percate más que el zapato
al que mira con detenimiento
o el botón
que parece representar algo verdaderamente importante
como de hecho lo es
como los árboles o el cielo
sólo que el privilegio que deriva de semejante atención
es más bien propio de las almas temperadas al siguiente fuego:
id contigo
para estar con vosotros

Yolanda Pantin

Yolanda Pantin nace en Caracas en 1954. Estudió Letras en la Universidad Católica Andrés Bello (Venezuela).Vinculada al grupo de poetas mujeres reunidas bajo la denominación de «Generación del 78», sus inicios literarios la señalan como destacado componente del grupo poético «Tráfico». Fue miembro del consejo rector del Fondo Editorial Pequeña Venecia y de la Editorial Luna Nueva de la Universidad Metropolitana de Caracas. Ha publicado una decena de libros de poesía: Casa o lobo (Monte Ávila, Caracas, 1981), Correo del corazón (Fundarte, Caracas, 1985), La canción fría (Angria, Caracas, 1989), Poemas del escritor (Fundarte, Caracas, 1989), El cielo de París (Pequeña Venecia, Caracas, 1989), Los bajos sentimientos (Monte Ávila, Caracas, 1993), La quietud (Pequeña Venecia, Caracas, 1998), La épica del padre (La nave va, Caracas, 2002), Poemas huérfanos (La liebre libre, Maracay, 2002) y El hueso pélvico (Eclepsidra, Caracas, 2002). En 2004 su obra fue recopilada en Poesía reunida 1981-2002 (Otero ediciones, Caracas, 2004).

Poemas suyos han sido traducidos al inglés, francés, italiano y portugués. Se hizo acreedora el año 2004 de la prestigiosa Beca Guggenheim. Es además coautora, junto a Ana Teresa Torres, de El hilo de la voz (Fundación Polar-Angria, Caracas, 2003), antología crítica de literatura venezolana del siglo XX escrita por mujeres.

Bajo una pequeña estrella

2011-07-23T21:08:00.002-05:00

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

Wislawa Szymborska, Premio Nobel de Literatura en 1996

(Versión de Abel A. Murcia)

El amor

2011-07-20T17:25:00.000-05:00

A tu mano destejiendo mi pelo
le sumamos tus ojos de leopardo
Luego sigo quitando
esa risa de tren descarrilado
los imanes que escondés en tus labios
las cadenas que te amarran al viento
las nubes que se amparan en tu pecho
la lámpara radiante de tus versos
el arcoíris de tus decisiones
el semáforo en verde de tu cuerpo
quince o veinte defectos cotidianos
esa varita mágica
tus besos
la manera inusual que me levanta
de entre todos los muertos
cuando me le das muerte a los sentidos
Eliminar tu nombre tu piel tu silabario
también tu torpe forma de caminar
quedarnos finalmente con la muerte
y definirnos mudos locos ciegos
inervana sudaria zione espai

Otoniel Guevara

Salvaje

2011-07-18T01:31:00.000-05:00

Salvaje como el viento, y arisca,

y triste a veces

como un rezo a la muerte,

y otras veces dichosa, y transparente,

y otras veces turbia

como esos charcos donde nadie bebe.

Naranja salvaje, verde agria,

y otras veces dulce,

roja por dentro

como tal vez fueran algunas

de las que rezuman en el monte

y nadie prueba.

Salvaje,

como mi cabello de batalla de insomnio,

como mis uñas mordidas como mis cejas rebeldes,

y otra vez tierna

con la voz ausente.

Salvaje,

como la garra en la que estrujaría mi corazón

cuando se encierra en víscera.

como la despavorida coraza de la selva.

Como el tigre en disentida mancha

tras la presa.

Como el asombro de Adán

ante el rostro espiral de la tormenta.

Como mi deseo si alguna vez se despertara

y no hallara la multitud en torno.

Como el gozo que entrecierra mis ojos

y abre las puertas de mi grito de par en par.

Como el dolor que me atraviesa

con sus crines mordidas por el fuego.

Con el infinito miedo de mis noches

poblándose de monstruos.

Como mi impulso frenético de golpear o o besar,

y a veces recogida como un murmullo al sol,

y a veces abandonada

y a veces abandonada y quieta

como la certeza del amor,

y silenciosa,

como la alcoba de mis horas

entreabriendo furtiva a la sorpresa.

Salvaje como mi audacia,

y otras veces miedosa y tímida y cubierta,

y otras veces

con la impudicia latiendo a flor de ropa.

Salvaje

deshaciéndome de mí misma,

y aullando y resonándome despedazada y estremecida

y tensa entre el lino dormido de las sábanas.

Fruta roída,

y otras veces intacta,

semilla, pulpa, zumo, toda guardándome

para la augusta nada.

Naranja salvaje, verde, agria,

con dolor de colores en la cáscara,

y algunas veces dulce,

increíble

y algunas veces,

cuando nadie me prueba,

miel y lágrima.

Matilde Alba Swann

Té de manzanilla

2011-07-14T21:13:00.001-05:00

Mi amigo,
el chino,
escribió una vez sobre cómo se sientan
y caminan
las mujeres después de hacer el amor.
No llegamos a discutir el punto
porque murió como un gafo,
víctima de un ataque cardíaco curado con té de manzanilla.
De haberlo hecho,
le habría dicho que lo único bueno de hacer el amor
son los hombres que eyaculan
sin rencores
sin temores.
Y que después de hacerlo,
nadie tiene ganas
de sentarse
o de caminar.
Le puse su nombre a una vieja palmera africana
sembrada junto a la piscina de mi apartamento.
Cada vez que me tomo un trago,
y lo saludo,
echa una terrible sacudida de hojas,
señal de que está enfurecido.
Me dijo una vez:
La vida de uno es una inmensa alegría
o una inmensa arrechera.
Soy fiel a los sueños de mi infancia.
Creo en lo que hago,
en lo que hacen mis amigos,
y en lo que hace toda la gente que se parece a uno.

A veces nos quedamos solos
hasta muy tarde,
hablando de los gusanos que lo acosan
y del terrible calor que le entra todos los días
en esa arena y resequedad.
No ha cambiado de parecer:
un hambriento,
un desposeído,
puede sentarse y hacer amistad con Mallarmé.
Lautréamont nos acompañó una noche
y le dio la razón al chino:
la poesía debe ser hecha por todos.
Y llegaron los otros:
Rubén Darío mandando en Nicaragua,
Omar Khayyam con sus festejos,
Paul Eluard uniendo parejas de amantes.
Entre todos,
sumergimos al chino en la piscina, bajo la luna llena,
y se puso contento
como cuando tenía un río,
unos pájaros,
un volantín.

Ahora está arrecho otra vez,
porque le llevan flores
mientras trata de espantar a las cucarachas.
Quería que lo enterraran en Helsinki,
bajo nieves eternas.
Le dio la vuelta al mundo,
pasando por Londres donde una mujer lo esperaba,
y a su regreso,
tomó un té de manzanilla.
El,
que amaba tanto las sombras,
ya no pudo trasnocharse.
Lúcido y muy hipócrita,
tenía un miedo terrible a morirse en una cama.
Sé,
porque me lo escribió en un papelito,
que la frase que más le gustaba era de David Cooper:
la cama es el laboratorio del sueño y del amor.

Miyó Vestrini

(1938-1991), Poeta nacida en Francia. De niña emigró para Venezuela. Una de las más reconocidas voces de la poesía en Venezuela.

La mufa

2011-07-14T10:31:00.000-05:00

Vos ves la Cruz del Sur,

respirás el verano con su olor a duraznos,

y caminás de noche

mi pequeño fantasma silencioso

por ese Buenos Aires,

por ese siempre mismo Buenos Aires.

Julio Cortázar

Lebo Mashile: Una poeta que piensa y lo dice

2011-07-13T07:32:00.002-05:00

Entrevista a la poeta de Sufáfrica

que nos visitó durante el XI Festival de poesía de Cali en julio de 2011,

trabajo realizado con la ayuda invaluable de Lina Gaitán camarógrafa, traductora y editora.

Coproducción de: Infogénero y Caminando Cali.

Lebo Mashile, Lebogang Mashile es poeta, intérprete, presentadora y actriz. Hija de sudafricanos exiliados, nació en Estados Unidos en 1979. Regresó con sus papas a Sudáfrica en 1995. Mientras estudiaba ley y relaciones internacionales en la universidad Wits en Johanesburgo, empezó a interesarse en los artes. La poesía es su medio preferido de expresarse. Se enfoca su poesía en los temas socio-políticos de Sudáfrica igual que los temas de la sexualidad, el estatus de la mujer y la diversidad. Tiene dos antologías de poesía. La primera se llama “A Ribbon of Rhythm” de 2005. La otra se publicó en 2008 y se llama “Flying Above the Sky”.

Esta mañana

2011-07-11T15:20:00.000-05:00

Esta mañana llega con sombras de lluvia
Y una voz fresca sacude cuidadosamente los últimos
Torbellinos del invierno hasta la quietud
No habrá dolor esta mañana
Ha sido absorbido por el cielo
Desde el otro lado del para siempre
Donde los fantasmas de nuestro antiguo yo
Unirán sus sueños desde sus tendones
Sus lágrimas evitan a nuestros sueños desintegrarse

Esta mañana los Dioses nos han mostrado sus dientes
Sonreímos y violentamente temblamos uno dentro del otro
Ojos cerrados
Bocas abiertas
Manos atadas a mañanas y ayeres
Y promesas que quizá nunca mantengamos

Esta mañana me presento a mí misma
A la luz que rebota desde la gente helada
A los escalofríos que transforman un cuerpo humano en un ser humano
A cada persona girando en un momento olvidado
Excepto por los punzantes toques de amor
Somos dientes que resplandecen al descubierto
Mañanas de invierno con la esperanza
Que en algún lugar del pasado para siempre
El mundo escucha

Lebo Mashile

No estamos solos

2011-07-09T15:24:00.000-05:00

Yo, yo estoy hecha de agua
Sellada por el trueno
Amamantada por la maravilla
Por eso todo lo que toco
Se comporta como el fondo del mar

Y algunos se pierden en este movimiento
Ponen sus esperanzas en el pasado
Que se pliega
Envuelto
Amontonado y guardado
Como los ayeres
Que reclaman su espacio en mí
Pero la memoria es una madre
A la espera
Moldeando
La boca de cada cambio
Mecánicamente
Con generaciones a horcajadas sobre la cadera
Ella empuña los labios de la ira
Y les hace decir la verdad
Acerca de genes y planes
Hipocrecía y democracia
Cuando las semillas de la paz son reveladas
Por todo lo que las historias olvidadas contaron
Recordaremos que estamos hechos de tierra y sueños
No estamos solos
Tan lejos como el ojo pueda ver
Es nuestro lugar
Es nuestro hogar
Mientras la mente pueda hablar
Siempre nos conocerán.

Lebo Mashile

Canción

2011-07-08T06:23:00.001-05:00

Nunca fue tan hermosa la mentira
como en tu boca, en medio
de pequeñas verdades banales
que eran todo tu mundo
que yo amaba,
mentira desprendida
sin afanes,
cayendo como lluvia
sobre la oscura tierra desolada.

Nunca tan dulce fue la mentirosa
palabra enamorada apenas dicha,
ni tan altos los sueños
ni tan fiero
el fuego esplendoroso que sembrara.

Nunca, tampoco,
tanto dolor se amotinó de golpe,
ni tan herida estuvo la esperanza.

"Círculo y Ceniza"

Piedad Bonnett

Oración de quien descubre

2011-07-07T21:11:00.000-05:00

Señor:
Dirige mi nave a los países ocultos,
enséñale a mi brújula a seguir
el alocado rumbo de la libertad.

Hazme merced
de que al llegar a nuevas tierras
pueda comprobar que toda criatura
está hecha de canto, abrazo, estrellas,
pensamiento, amor y colibríes.

Deja que el mapa de nuevos mundos
llegue a mis manos,
pero permite que lo pierda
para guiarme por mis ilusiones.

Y ante todo, Señor,
concédeme la gracia
de que en el infinito universo
de los viajes sea yo quien,
una y otra vez,
se descubra.

Jairo Anibal Niño

XI Festival internacional de poesía de Cali, 2011

2011-07-04T11:00:00.001-05:00

XI Festival internacional de poesía de Cali, 2011

La fiesta de las palabras

En Cali estamos dedicados a la poesía desde el martes 7 de junio, en los preámbulos del XI Festival Internacional de Poesía de Cali que se inaugura el martes 5 de julio. Una fiesta de las palabras que llegó a la niñez y a la juventud en las bibliotecas de la Red de Bibliotecas públicas de Cali la poesía hecha palabra. Se hicieron talleres de lectura en voz alta y más actividades en torno a la palabra. Este festival está enmarcado dentro del año de la Afrocolombianidad así que hubo "muchos poemas cantando a los ancestros africanos quienes dieron el origen a toda la humanidad" leyó Mónica Vivas durante la presentación del recital La noche negra en homenaje a poetas afrodescendiente de la región, el viernes 1 de julio.

Tendremos, gracias al apoyo del Festival Internacional de poesía de Medellín, dos invitados internacionales: la

poeta africana Lebo Mashile y el poeta salvadoreño Otoniel Guevara.

Así que hasta el jueves 7 de julio que es el Recital internacional disfrutaremos poesía en vivo, leída por los poetas

en su propia voz, bajo las estrellas y la luna nueva.

(Leer más).

Sexo climático

2011-07-01T23:16:00.000-05:00

Sábanas,
huracanadas,
caderas climáticas,
clímax,
del tiempo caliente.
Vientos de besos,
nubarrones erectos,
nubes de areolas mamarias.
Vientre cálido,
templado tu sexo,
cuarto climático,
piso púdico térmico.
Uretra lluviosa,
semen parcialmente nublado,
sábana tropical semidesiértica,
ombligos modificando
según la temperatura,
sudores de vegetación,
páramo o nieve perpetua.
Coito soleado,
mi superficie terrestre
cama ciclónica,
caliente mi boca,
lenguas atmosféricas.
Temperatura reinante
24 Grados bajo tu
Espalda.
Relieve de pasión,
orgasmos de arco iris,
extensas llanuras excitadas.
Mi clima,
sobre tu clímax,
mi cuerpo
sobre tu tiempo.
Se acaba la temperatura,
nieve perpetua.

María de los Ángeles Popov

Simientes

2011-06-29T02:46:00.002-05:00

No perdures demasiado tiempo en el paraíso.

Toma pues los huesos de tu padre que aún yacen vencidos, me dije,

y vete, camina hacia tierras múltiples, hacia penínsulas hendidas como serpientes de marea.

Sembrarás allí semillas de árboles que reinen en altura con los más grandes sueños.

Pintarás sólo un cuadro y un poema: una mujer sonriente entre los girasoles.

Peces veteados vendrán a tus anzuelos

y de tus naves tirarán las corrientes

para que el tiempo sea liviano y asombres al bufeo.

haz todo lo que quieras y algo más.

No perdures demasiado en el paraíso

ni cultives otras flores que cambien demasiado tu suerte.

Alfredo Vanin

(Río Saija, Guapi)

Desnuda

2011-06-25T12:39:00.002-05:00

Amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros,

como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,

me abre todas las puertas para que te adivine,

me toma de la mano como a un niño perdido

que en ti dejará quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el credo que se nutre;

la aromática lámpara que alzo estando ciego

cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,

cabes entre mis manos como el pan necesario,

cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda

para que limpio sea tu reparto en la tierra,

para poder besarte la piel en los caminos,

trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,

como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

Roque Dalton (1935 - 1975)

Me dueles

2011-06-15T00:12:00.000-05:00

Mansamente, insoportablemente, me dueles.

Toma mi cabeza, córtame el cuello.

Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma búscame,

escúchame.

En algún sitio mi voz, sobreviviente, llama,

pide tu asombro,

tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,

tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)

viene desde la muerte, desde antes

del primer día que despertara al mundo.

¡ Qué claridad tu rostro, qué ternura

de luz ensimismada,

qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.

Soy como el hijo de tus ojos,

como una gota de tus ojos soy.

Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,

del suelo, de la sombra que pisas,

del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.

Levántame. Porque he caído de tus manos

y quiero vivir, vivir, vivir.

Jaime Sabines

El gato

2011-06-11T00:01:00.000-05:00

El gato se acomoda

en el hueco del sueño.

Lo miro con tristeza

porque dormirse

es lo mismo que perder un mundo.

Indolente

estila posturas dentro de su forma

como esculpiendo

fugitivas figuras

de gatos

Oigo el tardo

envolver el ovillo de su música.

Y esto he comprendido.

A la hora en que los gatos duermen

-afuera- en los tejados

andan las sombras solas.

Gatos negros

que caen de la luna.

Luis Vidales

Confesión

2011-06-09T01:21:00.000-05:00

Para tus ojos

quisiera yo beber el dulce azogue,

y amanecer cubierta de polvo de metales

como una joven faraona muerta.

Robarles su color a los almendros,

y hundiéndome en el lodo feraz de los pantanos

lustrar mi desnudez

para tus ojos.

Recuperar la luz de las espadas

y hacerla batallar en mis pupilas.

Tornarme espléndida

como una esclava etrusca, cuya cabeza calva

perturba el sueño de los mercaderes,

como iracunda araña al sol del mediodía,

como la dentadura feroz de los guerreros,

como el líquido

despertar matutino de las dianas.

( Pero todo esto no es sino literatura

y debo resignarme a sonreírte

sin existir, quizá, para tus ojos.)

"El hilo de los días"

Piedad Bonnett

El engaño

2011-06-08T10:29:00.000-05:00

Soy tuya, Dios lo sabe por qué, ya que comprendo
que habrás de abandonarme, fríamente, mañana,
y que bajo el encanto de mis ojos, te gana
otro encanto el deseo, pero no me defiendo.

Espero que esto un día cualquiera se concluya,
pues intuyo, al instante, lo que piensas o quieres.
Con voz indiferente te hablo de otras mujeres
y hasta ensayo el elogio de alguna que fue tuya.

Pero tú sabes menos que yo, y algo orgulloso
de que te pertenezca, en tu juego engañoso
persistes, con un aire de actor del papel dueño.

Yo te miro callada con mi dulce sonrisa,
y cuando te entusiasmas, pienso: no te des prisa.
No eres tú el que me engaña; quien me engaña es mi sueño.

Alfonsina Storni

A Penélope en su pena

2011-06-04T11:22:00.000-05:00

Qué mujer más idílica y más buena

eres tú, del amor la fiel figura.

Mucho me duele tu esperanza oscura

y me apena, Penélope, tu pena.

De nobles intenciones estás llena

y qué firme y qué fuerte tu ternura:

si ese amor inmortal tanto te dura,

vas a caer de amor sobre la arena.

Tejer y destejer un breve lienzo

en medio de aquel tedio tan intenso,

ya con los sueños y las sienes grises.

Y Ulises por allá, feliz y osado,

de una media sirena enamorado

y toda tú muriendo por Ulises.

Ciro Mendía

Bella

2011-06-03T09:10:00.003-05:00

Bella

como en la piedra fresca

del manantial, el agua

abre un ancho relámpago de espuma,

así es la sonrisa en tu rostro,

bella.

Bella,

de finas manos y delgados pies

como un caballito de plata,

andando, flor del mundo,

así te veo,

bella.

Bella,

con un nido de cobre enmarañado

en tu cabeza, un nido

color de miel sombría

donde mi corazón arde y reposa,

bella.

Bella,

no te caben los ojos en la cara,

no te caben los ojos en la tierra.

Hay países, hay ríos

en tus ojos,

mi patria está en tus ojos,

yo camino por ellos,

ellos dan luz al mundo

por donde yo camino,

bella.

Bella,

tus senos son como dos panes hechos

de tierra cereal y luna de oro,

bella.

Bella,

tu cintura

la hizo mi brazo como un río cuando

pasó mil años por tu dulce cuerpo,

bella.

Bella,

no hay nada como tus caderas,

tal vez la tierra tiene

en algún sitio oculto

la curva y el aroma de tu cuerpo,

tal vez en algún sitio,

bella.

Bella, mi bella,

tu voz, tu piel, tus uñas

bella, mi bella,

tu ser, tu luz, tu sombra,

bella,

todo eso es mío, bella,

todo eso es mío, mía,

cuando andas o reposas,

cuando cantas o duermes,

cuando sufres o sueñas,

siempre,

cuando estás cerca o lejos,

siempre,

eres mía, mi bella,

siempre.

De "Los versos del capitán"

Pablo Neruda

El gran océano

2011-05-30T15:46:00.000-05:00

Si de tus dones y de tus destrucciones, Océano

a mis manos

pudiera destinar una medida, una fruta, un fermento,

escogería tu reposo distante, las líneas de tu acero,

tu extensión vigilada por el aire y la noche,

y la energía de tu idioma blanco

que destroza y derriba sus columnas

en su propia pureza demolida.

No es la última ola con su salado peso

la que tritura costas y produce

la paz de arena que rodea el mundo:

es el central volumen de la fuerza,

la potencia extendida de las aguas,

la inmóvil soledad llena de vidas.

Tiempo, tal vez, o copa acumulada

de todo movimiento, unidad pura

que no selló la muerte, verde víscera

de la totalidad abrasadora.

Del brazo sumergido que levanta una gota

no queda sino un beso de la sal. De los

cuerpos

del hombre en tus orillas una húmeda

fragancia

de flor mojada permanece. Tu energía

parece resbalar sin ser gastada,

parece regresar a su reposo.

La ola que desprendes,

arco de identidad, pluma estrellada,

cuando se despeñó fue sólo espuma,

y regresó a nacer sin consumirse.

Toda tu fuerza vuelve a ser origen.

Sólo entregas despojos triturados,

cáscaras que apartó tu cargamento,

lo que expulsó la acción de tu abundancia,

todo lo que dejó de ser racimo.

Tu estatua está extendida más allá de las olas.

Viviente y ordenada como el pecho y el manto

de un solo ser y sus respiraciones,

en la materia de la luz izadas,

llanuras levantadas por las olas,

forman la piel desnuda del planeta.

Llenas tu propio ser con tu substancia.

Colmas la curvatura del silencio.

Con tu sal y tu miel tiembla la copa,

la cavidad universal del agua,

y nada falta en ti como en el cráter

desollado, en el vaso cerril:

cumbres vacías, cicatrices, señales

que vigilan el aire mutilado.

Tus pétalos palpitan contra el mundo,

tiemblan tus cereales submarinos,

las suaves ovas cuelgan su amenaza,

navegan y pululan las escuelas,

y sólo sube al hilo de las redes

el relámpago muerto de la escama,

un milímetro herido en la distancia

de tus totalidades cristalinas.

Pablo Neruda

Oda al amor

2011-05-20T12:44:00.000-05:00

Una tarde que ya nunca olvidarás

llega a tu casa y se sienta a la mesa.

Poco a poco tendrá un lugar en cada habitación,

en las paredes y los muebles estarán sus huellas,

destenderá tu cama y ahuecará la almohada.

Los libros de la biblioteca, precioso tejido de años,

se acomodarán a su gusto y semejanza,

cambiarán de lugar las fotos

Otros ojos mirarán tus costumbres,

tu ir y venir entre paredes y abrazos

y serán distintos los ruidos cotidianos y los olores.

Cualquier tarde que ya nunca olvidarás

el que desbarató tu casa y habitó tus cosas

saldrá por la puerta sin decir adiós.

Deberás comenzar a hacer de nuevo la casa,

reacomodar los muebles, limpiar las paredes,

cambiar las cerraduras, romper los retratos,

barrerlo todo y seguir viviendo.

María Mercedes Carranza